"La poesía no quiere adeptos, quiere amantes" dijo una vez García Lorca. Y justamente ese amor, que suele ser pasión, es el ingrediente vital que genera y hace crecer las raíces de la creación y que, por curiosa paradoja, siendo la parte más bella, es a la vez, la más difícil de lograr en el ejercicio del arte literario.
Lo dramático del caso es que no hay ni puede haber real felicidad ni vida plena, aunque efímera, sin unas gotitas de poesía. Parece un lujo y, no obstante, es agua pura y alimento indispensable, el nutriente esencial de toda existencia que aspire a ser feliz en algún grado o momento.
Pero también la poesía es aquel poder oculto que de pronto se nos descubre y nos remece el alma haciéndonos partícipes por unos instantes de lo que es la esencia del existir en un hálito fugaz de perennidad que nos empujó rumbo a mundos de felicidad tan intensa como inaudita...
Es como el aliento de Dios renovando en nosotros una mínima parte de su Creación inacabable. Así, gracias a la poesía podemos atisbar con regocijo un trocito de Paraíso como un relámpago seguido de coros de ángeles en lugar de la clásica tronadura.
Pero la poesía es también como una amante esquiva que, acaso por no merecerla, insensiblemente se nos hace irrecuperable.
Suele dejarnos en su adiós un resabio de pena que delata nuestra innata pequeñez.
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